Ela tem trinta e cinco anos.
Está sentada numa mesa de bar com amigos, como sempre fazia, desde que tinha dezesseis. Segurava uma caneca bruta, com muita cerveja, e a bebia, com sede, e gargalhava após alguma piada machista. Gargalhava pois achava ridículo, mas ainda assim, engraçado. Desde que tinha dezesseis, ela faz isso. Mas desde dos nove, ela sonhava em ser alguém importante.
Ela sonhava em voar. Não em ter asas e voar feito um passarinho, isso seria sonhar demais, até para ela. Mas ela queria pilotar aviões. Sonho incomum para uma menina linda de apenas nove anos, que convivia com garotas de sua idade que desejavam tudo, menos aquilo. Para elas, era um “sonho de menino”. Ela, menina, queria aquilo. Queria pilotar aviões de caça. Esse era seu sonho. Aos nove, ela se imaginava com trinta e cinco anos, dentro de um caça, vendo tudo lá do alto, tudo pequeno, como realmente era. Ela se imaginava vivendo após o limite. Não importava o risco. Aos nove ela entrou num avião de verdade. Seu pai que era piloto, a escondeu de seus superiores e a levou junto numa missão. Ele deu a ela um saquinho de vomitar. A viagem foi longa e linda para ela. E ela sentiu orgulho de sair do avião, e olhar para aquele saquinho mesquinho que estava ainda embalado. Ela não precisou dele. Para ela, ela era forte.
Mas por que ela estava ali aos trinta e cinco ela ainda estava ali naquela mesa ? Falta de capacidade ? Jamais. Ela acreditava em si, mais do que acreditava em Deus. Para ela, ela mesma era seu Deus. O que a fez não estar lá ? Aos dezoito ainda dava tempo, mas ela optou por outra paixão, apesar de a de outrora permanecer sempre em seu coração. O que aconteceu ?
O que aconteceu Morgana ?
Não posso escrever se não te entendo.
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